Чудеса там, где в них верят, и чем больше в них верят, тем чаще они случаются.
Судьбы безжалотстна к таким, как они. Она, подходя и не обращая внимание, отбирает у них все самое лучшее, самое светлое, а потом смачно хрустя и чавкая, сжирает клочки придуманного счастья, бризгливо кривя свое прекрасное лицо. Страшной черной птицей вгрызается она в самое сердце и оставляет всепоглощающую, невозможную боль. Боль, от которой не скрыться в чаще леса, боль, которой не скрыться в чаще леса, боль, которая замутняет взгляд и застовляет ноги брести по колючим веткам в надежде, что какое-нибудь свирепое и доброе чудовище жалостливо убьет и не оставит следа от нестерпимого болезненного стыда. Боль, которая, собравшись, сконцентрировавшись в том самом месте, где раньше бился мыльный пузырек придуманного счастья, вдруг вкладывает в дрожащие губы всего лишь два слова Авада Кедавра...
© Невилл Лонгботтом